Со мной одна знакомая (вообще-то не поклонница поэзии) поделилась стихотворением В. Набокова (да, того самого).
И мне, как ни странно, понравилось. На первый взгляд, это понты, ни к чему не обязывающее ломание, позёрство.
А на второй, почему-то, нет. Может быть, потому, что я сам часто думаю: лучше умереть здесь, какой угодно смертью, чем...
Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.
Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.
Закрыв руками грудь и шею,-
вот-вот сейчас пальнет в меня -
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.
Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.
Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг (с)
